Geri und guess_who

In die­ser Nacht steht Ge­ri drei­mal auf und checkt sei­ne E‑Post. ”The­re is no mail in this mail­box”, in­for­miert ihn je­des­mal hä­misch sei­ne In­box. Und prä­zi­siert: 0 Message(s), 0 New.

Beim drit­ten Mal ist es fast fünf Uhr. Die Wir­kung der Cam­pa­ris und Bie­re ist durch de­ren Nach­wir­kun­gen ab­ge­löst wor­den. Ge­ri füllt sein gröss­tes Glas mit Was­ser und holt zwei Al­ka Selt­zer aus dem Spie­gel­schränk­chen im Bad. 

Wäh­rend er war­tet, bis sich der Sturm im Al­ka Selt­zer­glas legt, über­legt er, wes­halb ihn der Mann, den sein Blick im Spie­gel streif­te, an ei­nen trau­ri­gen Clown er­in­nert hat. Er holt sei­ne Bril­le und geht zu­rück zum Spiegel.

Zwi­schen Na­se und Ober­lip­pe ver­läuft ein brei­ter Strei­fen von sechs Zentime­ter Län­ge. Und zwi­schen Kinn und Un­terlippe ein zwei­ter von ex­akt den glei­chen Ab­mes­sun­gen. Sie he­ben sich durch ihr hek­ti­sches Rot scharf von Ge­ris Teint ab und sind et­was er­ha­ben, was ih­nen et­was Drei­di­men­sio­na­les ver­leiht. Ein Ef­fekt, der sich in den kom­men­den Stun­den noch ver­stär­ken wird, falls Ge­ri die Er­in­ne­rung an die Heft­pflas­ter­alle­gi­en sei­ner Ju­gend nicht trügt. Er er­in­nert sich va­ge an entzünd­liche Haut­aus­schlä­ge, die zu ju­cken­den Vier­ecken ver­schorf­ten. Das sah schon am Knie ei­nes Neun­jäh­ri­gen nicht be­son­ders ap­pe­tit­lich aus.

Ge­ri sucht ver­geb­lich nach ei­ner an­ti­hist­ami­ni­schen Sal­be. Er be­schliesst, am nächs­ten Mor­gen zu ent­schei­den, ob er so auf die Stras­se kann oder Ho­fer an­ru­fen und sich krank mel­den muss. Er stellt den We­cker auf acht Uhr und geht zu­rück ins Bett. Viel­leicht, denkt er, be­vor er ein­schläft, hat es auch sein Gu­tes, dass Ai­ra kein Mail ge­schickt hat.

Ein Blick in den Spie­gel am nächs­ten Mor­gen macht ihm die Ent­schei­dung leicht. Er sieht aus wie nach dem Ver­such, ei­nen über­hitz­ten Toas­ter zu küs­sen. Er mel­det sich mit schwa­cher Stim­me bei Ho­fer ab und lässt sich von ei­nem Ta­xi ein paar Le­bens­mit­tel und ei­ne An­ti­hist­amin­sal­be brin­gen. Dann checkt er sei­ne Mailbox.

1 Message(s),1 New, steht in sei­ner In­box. From: guess_who@skim.com, Sub­ject ist ”coo­le idee”. Ge­ri öff­net die Nach­richt und liest: hal­lo, 022261, das war echt cool, das mit dem pflas­ter. wei­ter so! guess_who.

guess_who? Ge­ri braucht nicht lan­ge zu ra­ten. Er schreibt: lie­be guess_who, dach­te schon, du mel­dest dich nie. love 022261. Dann löscht er den Text, weil er ihm et­was vor­wurfs­voll vor­kommt und schreibt: lie­be guess_who, ha­be ge­hofft, dass du dich mel­dest. love 022261. Er löscht den Text, weil er ei­ne Er­war­tungs­hal­tung ver­rät und schreibt: lie­be guess_who, cool, von dir zu hö­ren. love 022261. Löscht ihn, weil er gleich­gül­tig klingt, schreibt lie­be guess_who, was machst du ge­ra­de? love 022261. Löscht ihn, weil er ei­nen Ein­griff in den per­sön­li­chen Frei­raum dar­stellt und schreibt lie­be guess_who, wann se­hen wir uns oh­ne die an­dern? love 022261.

Be­vor er die­se Ver­si­on ab­schickt, geht er zum Spie­gel. Für den Fall, dass sie ant­wor­tet: heu­te zum mittagessen? 

Was er sieht, ist zwar nicht ge­ra­de er­freu­lich, aber auch nicht ganz so schlimm, wie er es in Er­in­ne­rung hat­te. Die Ent­zün­dung scheint et­was ab­ge­klun­gen. Lä­cheln oder grim­mig drein­schau­en darf er nicht, denn bei­des er­hält durch die bei­den ro­ten Strei­fen et­was gro­tesk Pan­to­mi­mi­sches. Aber wenn es ihm ge­lingt, die Mund­win­kel in der Ho­ri­zon­ta­le zu hal­ten, kön­nen die Strei­fen durch­aus als Bles­su­ren aus dem Kampf um die Gunst ei­ner schö­nen Frau gel­ten. Vor al­lem in den Au­gen eben­die­ser schö­nen Frau.

Es klin­gelt. Der Ta­xi­fah­rer mel­det sich in der Ge­gen­sprech­an­la­ge. Ge­ri bit­tet ihn, her­auf­zu­kom­men ”Scheis­se, ist das an­ste­ckend?” stösst er aus, als Ge­ri die Woh­nungs­tür öffnet.

Sechs Ta­ge dau­ert es, bis Ge­ri es wagt, guess_who un­ter die Au­gen zu tre­ten. Er ver­trös­tet sie mit Mails, die – wenn sie sei­ne Selbst­zen­sur über­ste­hen – das Bild ei­nes an­de­ren Ge­ri Wei­bel er­ge­ben, als die Welt ihn kennt. Ei­nes Man­nes, der sei­nen Weg geht. Ei­nes Man­nes, der fä­hig ist, sei­ne Ge­füh­le zu zei­gen. Ei­nes Man­nes, dem es scheiss­egal ist, was die Cli­que über ihn denkt.

Am sieb­ten Tag ver­ab­re­den sie sich im Al­ten Fass, dem ein­zi­gen Lo­kal, in dem sie vor der Cli­que si­cher sind. Ge­ri ist ei­ne Vier­telsun­de zu früh, da­mit er sich ei­nen Platz mit güns­ti­ger Be­leuch­tung aus­su­chen kann. Und er hat – why not? – ei­nen Strauss Frei­land­ro­sen da­bei. Er folgt sei­nem Vor­satz, ein Bier Gre­na­di­ne zu be­stel­len und zwingt sich, nicht auf die Uhr zu schauen.

Pünkt­lich um fünf geht die Tür auf und her­ein tritt – guess who?

Ro­bi Mei­li, Su­si Schläf­li, Carl Schnell, Fred­dy Gut und Al­fred Huber.