Irgendwie schon

Ein we­nig aus­ser Atem und fast oh­ne an­zu­klop­fen be­trat Car­los die Bi­blio­thek. Die Fe­bru­ar­son­ne strahl­te zwi­schen den kah­len Äs­ten der Pla­ta­ne und den Bam­bus­mat­ten, die im Win­ter die Bü­cher vor dem Licht schütz­ten, durch das Glas­dach auf den Is­fa­han. All­men sass auf sei­nem Le­se­ses­sel und leg­te den grü­nen Hein­rich, den er schon lan­ge nicht mehr ge­le­sen hat­te, auf die Knie.

„Ja?“, sag­te er, et­was indigniert.

„Con perm­iso, Don John“, stiess Car­los her­vor, „mit ih­rer Er­laub­nis. Er hat gewonnen.“

„Was?“

„Die Olym­pia-Ab­fahrt.“

„Wer?“

Car­los mach­te ei­ne klei­ne Kunst­pau­se und ver­kün­de­te fei­er­lich: „Von Allmen.“

All­men leg­te das Sei­den­band zwi­schen die Sei­ten und klapp­te das Buch zu. „Ach“, sag­te er nur.

„Ist der verwandt?“

Nach kur­zem Nach­den­ken frag­te All­men: „Ha­ben Sie ein Bild?“

Car­los hielt ihm sein Smart­phone hin. All­men be­trach­te­te das Fo­to des gut aus­se­hen­den jun­gen Manns flüch­tig. „Sehr gut möglich.“

Car­los schwieg.

All­men griff wie­der zum grü­nen Hein­rich. Aber Car­los blieb ste­hen, alls hät­te er noch ei­ne Frage.

„Und?“, frag­te Allmen.

„Con perm­iso, Don John, der Mann ist Welt­meis­ter und Olym­pia­sie­ger. Man wird uns nach dem Ver­wandt­schafts­grad fragen.“

„Ach so… dann, … dann sa­gen Sie: entfernt.“

„Ja… nur …“

„Nur?“

„Sein Va­ter be­sass ei­nen Bauernhof.“

„Ein Guts­herr. Da spricht doch nichts da­ge­gen, im Gegenteil.“

„Aber auch ein, … ein Baggerunternehmen…“

All­men leg­te den grü­nen Hein­rich wie­der bei­sei­te und kratz­te sich am Kopf. „Ein Bag­ger­un­ter­neh­men, ein Baggerunternehmen…“

Auch Car­los kratz­te sich nun am Kopf. „Aber Welt­meis­ter und Olympiasieger…“

Hin­ter ihm er­schien Ma­ria im Türrahmen.

All­men sah aus, als hät­te er die Lö­sung: „Sa­gen Sie ein­fach, vom an­de­ren Von-All­men-Zweig. Dem guts­her­ren- und bauunternehmerischen.“

Ma­ria mel­de­te sich zu Wort: „Nen­nen Sie sich doch in Zu­kunft ein­fach von und zu All­men.“

All­men leg­te den Kopf in den Na­cken und schloss die Au­gen. Sei­ne Lip­pen form­ten stumm den Na­men. Ein­mal, zwei­mal. Nach dem drit­ten Mal schlug er die Au­gen auf und frag­te: „Car­los, wie lan­ge be­nö­tigt die Dru­cke­rei für die­se klei­ne Än­de­rung auf den Visitenkarten?“