Unter Nichtrauchern

”Wid­lin ist üb­ri­gens Nicht­rau­cher”, fügt Mar­co Ei­b­ler zum Schluss noch an. Es hät­te bei­läu­fig klin­gen sol­len, ei­ne Rand­no­tiz am En­de der Rou­ti­ne­be­spre­chung ei­ner Ein­la­dung. Aber Li­sa blickt miss­trau­isch auf. „Dann be­kommt er kei­nen Aschenbecher.“

Ei­b­ler seufzt un­hör­bar. Er hät­te wis­sen müs­sen, dass sie es ihm nicht leicht ma­chen wür­de. ”Ich mei­ne, militant.”

”Auch das noch”, stöhnt Li­sa. ”Das heißt wohl, kei­ne Zi­ga­ret­te zwi­schen den Gängen.”

”Das heißt: kei­ne Zigaretten.”

”Im Ess­zim­mer.”

”Im Haus.”

Li­sa lässt ihr hel­les, un­be­schwer­tes La­chen er­klin­gen, das sie sich für be­son­ders gu­te Wit­ze aufspart.

”Im Ernst. Wid­lin ist the co­ming man.“

”Ich dach­te, der seist du.”

”Das hängt nicht zu­letzt da­von ab, was Wid­lin von mir hält.”

”Und er hält mehr von dir, wenn ich nicht rau­che. Al­les klar.“ Li­sa steckt sich ei­ne Zi­ga­ret­te an und nimmt ei­nen tie­fen Lungenzug. 

”Ei­nen Abend wirst du es wohl aus­hal­ten. Ich will ein­fach kein Ri­si­ko ein­ge­hen. Ist das zu viel verlangt?“

”Und die an­de­ren, Mai­walds und Straubühlers?“

”Al­les Nichtraucher.”

Am Frei­tag kommt Mar­co Ei­b­ler kurz nach vier nach Hau­se. Li­sa ist mit Frau Knes­e­vic in der Kü­che zu­gan­ge. Der Tisch ist be­reits ge­deckt. Wei­ßer Da­mast, Schnee­glöck­chen, grü­ne Ser­vi­et­ten auf den Platztel­lern – kei­ne Aschen­be­cher. Ei­b­ler öff­net die Fenster.

Im Wohn­zim­mer sind Glä­ser­un­ter­sät­ze und Scha­len mit Apé­ros­nacks ver­teilt. Eben­falls kei­ne Aschen­be­cher. Ei­b­ler öff­net auch hier die Fens­ter. Er setzt sich ins So­fa und be­schnup­pert die Kissen.

”Was ist mit Dir, Mar­co?” fragt Li­sa be­sorgt. Sie ist mit ei­ner Scha­le Man­deln ins Wohn­zim­mer ge­kom­men und glaubt, ihr Mann schluch­ze ins Sofakissen.

”Rauch”, stellt Ei­b­ler fest, ”ein Nicht­rau­cher riecht das sofort.”

”Und ich dach­te schon, du hast ei­nen Ner­ven­zu­sam­men­bruch”, sagt Li­sa und schließt die Fenster.

”Nicht!”, ruft Ei­b­ler. ”Lass of­fen, bis die Gäs­te kommen.”

”Die kom­men in drei Stun­den, willst du, dass sie erfrieren?“

So­bald Li­sa wie­der in der Kü­che ist, sam­melt Ei­b­ler sämt­li­che Aschen­be­cher, Feu­er­zeu­ge und Zi­ga­ret­ten ein und sperrt sie in den Schreib­tisch in sei­nem Ar­beits­zim­mer. Dann holt er den Raum­spray aus der Toi­let­te und ne­belt das Haus ein. Zum Schluss schleicht er sich durch die Haus­tür und klebt ei­nen dis­kre­ten Kle­ber un­ter den Tür­spi­on. ”No Smo­king, please.”

Der Abend ver­läuft et­was steif. Wäh­rend Ei­b­ler noch beim Kaf­fee im Wohn­zim­mer ver­sucht, das Eis zu bre­chen, stiehlt sich Li­sa in den Gar­ten und zün­det sich ei­ne an. Kurz dar­auf kom­men zwei Ge­stal­ten aus dem Haus. Li­sa drückt sich ins Gebüsch. 

Es sind Wild­lins. Sie steckt sich has­tig ei­ne Zi­ga­ret­te an und nimmt ei­nen gie­ri­gen Zug. „Wenn ich et­was has­se“, stößt sie aus, „sind es mi­li­tan­te Nicht­rau­cher, bei de­nen es nach WC-Spray stinkt.“ 
18.1.01