Kolumne

 

 

Er hat die Zwetschge geschnitten, so gut es ging. Mit zweiund­siebzig geht man nicht mehr zuoberst auf die Leiter. Er hat Brennesselgülle angesetzt für den Rosenkohl und den Nüßler. Er hat den letzten Blumenkohl geerntet und das Beet umgestochen. Jetzt sitzt er am Tisch vor dem Schreberhäuschen und trinkt seinen sauren Most. Wie als Elsi noch lebte.

 

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